Аргенти наблюдал, как золотая рама качается на стене - пустая, как череп после пира ворон. Его смех прокатился по залу, отражаясь от витражей, будто стая летучих мышей.
- Ох, мой непослушный хаос... - он провёл языком по клыку, смакуя вкус собственной ярости. - Ты прав - ты пуст. Но разве ваза перестаёт быть прекрасной, когда из неё высыпают прах?